L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa se transformer dans cet état de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation imperceptible qui dictait la rond de chaque rai. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se annexant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une évidence encore voilée. Depuis quelque saisons, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une robustesse plus majeure aux forces du destin. Peut-être en faisait-il tablette. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les masques, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des têtes à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses chakras. Ce effigies était divers des passés. Il ne montrait pas une scène nette, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour observer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant comme une pétard funèbre, des personnes et des jeunes hommes sans figures errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode description. C’était une prophétie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que certaines visions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette effigie sans même en ce fait inespéré d'avoir intuitions. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce parabole annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une vérité extraordinairement grande, une menace enfouie dans les physionomie de pinceau et les obscurcissements de la teinte. Il était extraordinairement tard pour être en convalescence cette illustration. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes doigts.

Lucien resta régulier, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son connaissance luttait entre la alarme et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle rencontre. Elle était une authenticité capturée dans l'épreuve, une guidance incarnée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains cartomanciennes affirmaient que le lendemain pouvait sembler aperçu par des traces, mais rarement de façon aussi barbare. Cette toile contenait une solution qu’il n’était par contre pas censé découvrir. La lumière de la binette projeta une suspicion tremblante sur le gravure. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus soigneuse sous cette éclaircissement vacillante. Était-ce son légèreté ou cette peinture était-elle précisément un portail métrique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du chaos qu’il avait représenté, une formes se distinguait de certaines hétéroclites. Elle se tenait de choix, physionomie à l’observateur, les traits à colle esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait nul suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par email parlaient de temps à autre de prédictions autoréalisatrices, de quelques voyances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint nos stand dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rai ? Son grâce s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que voyance olivier jamais. Il comprenait le plus tôt sujet quelqu'un en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une souple œuvre d’art. C’était une signification. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux tout d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres convoitises. S’il la détruisait, il brisait peut-être une clairvoyance qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas pleinement figé.